Yours truly

Enquanto escutava uma das minhas músicas favoritas, questionei-me sobre como adoro ler. Simplesmente adoro. Ler traz-me paz, mistérios, alegrias, lágrimas. Ler é como possuir um misto de sensações. É rir e chorar ao mesmo tempo. É odiar e amar. É guerra e paz. Há pessoas que não se importam, o mínimo, com a leitura. Ou então aquelas que pensam que por lermos, não temos vida. Ou então que somos parte do estilo betinho  só porque gostamos de ler. Gostamos de tirar um tempo para nós. Um tempo para fazer o que gostamos. Um tempo para deixarmos de ser nós. Um tempo para nos deixarmos levar pela vida de outra pessoa, mesmo que fictícia. Um tempo para nos colocarmos na pele de outra pessoa. Para sermos alguém diferente. Seja melhor ou pior que nós. Para sermos diferentes. É um sentimento inexplicável. Quando lemos, a realidade termina. Não existe realidade à nossa volta. Somos nós e aquelas palavras que vamos folheando. Isso passa a ser parte de nós por instantes, ou para a vida. Livros podem

Ninguém entende, certo? Ninguém vai fazer um esforço para entender. Eu sei disso. Eu sinto-o. Sinto a falta de compreensão. Sinto o desassossego. Sinto a mágoa. Sinto a dor. Sinto o sofrimento. Sinto as mentiras. Sinto as discussões. Sinto cada palavra. Sinto. Está tão presente. É tudo tão presente. Tão recente. Tão habitual. Tão repetitivo. Mas ninguém vai entender. É como se eu estivesse num mundo diferente dos outros. É um mundo onde não consigo mudar aquilo que sou. Não consigo perder os defeitos. Não consigo deixar de ser teimosa. Não consigo deixar de levar a vida a sério. Não consigo levar assuntos sérios, numa questão de brincadeira. Não consigo deixar que me obriguem a algo que não consigo fazer. Não consigo permitir que defendam aqueles que são os meus piores inimigos. Não consigo permitir que me peçam para desculpar as pessoas que mais me trataram mal na vida. Será justo? Será justo ser chamada de gorda? Falsa? Caixa de óculos? Entre outros... Será justo para uma pessoa ouvi